Hubo un tiempo sin Spotify y sin YouTube, sin redes sociales. Sin streaming, sin tablets, sin smartphones. La radio aún lo era todo, y la televisión por cable, también. Y tampoco éramos felices. Era 1998, y las voces íntimas de cinco amigos se mezclaban con los ruidos de una ciudad caótica que les resultaba tan entrañable como áspera, tan propia como ajena.

En Lunes otra vez, Federico León y León ha construido, con la singular renuncia a un narrador, una novela generacional centrada en los noventa que, lejos de la nostalgia, la melancolía o el trillado malditismo, es, más bien, una constatación contemplativa y honesta sobre una época decisiva para sus protagonistas, cuando la juventud dejaba de serlo y los cercaba la crudeza de la vida adulta. Antes que la amargura frente a la promesa incumplida, escoge un ajuste de cuentas sereno, y también irónico, frente a lo que fuimos y no seremos más.

Porque «Lunes otra vez» no es solo el título de una canción. Es esa historia colectiva que se repite, ese tiempo que regresa y nos encuentra —como podría ser hoy— en las mismas. Y también es ese momento de la vida en que los días pasan pero sentimos que no avanzamos, que nos quedamos atrás en un camino cuyo destino final aún no somos capaces de ver.