Era su delirio un piloto motociclista. Comentábase que le faltaba en el repertorio de su debilidad senil. Desde muchacha, y se inició precoz, el rechazo de un chofer le fue mortal. Se redujo pues a un motociclista, pero a estos desgraciados les fascinaban las jóvenes. ¡Infelices, la fruta verde! No saben calibrar la experiencia y la flojedad de músculos que se dilatan de madurez. Si les gusta los lechones, allá ellos. Voy a afiliarme a la liga del pudor y a perseguir corruptores de doncellas. La literatura nos pierde con el cantar de las vírgenes que se abren como pétalos. Se ve a los hombres embobados tras las chiquillas de quince, una golosina de inocente perversión y gracia, no hay duda.”