Los pequeños libros que abrigan magnánimos resplandores, parten, sin soñarlo, de un milagroso, único encuentro. He ahí la cota, el alfa, el génesis capaz de dinamitar al hombre entrañándolo como un punto sólo, del Universo, al que contiene. Esos estados anímicos, capaces de arruinar aun al férreo Ulises, merecen eterna congoja. La grandeza que existe al costo de aceptar las pruebas más humillantes. Lastres redivivos, versiculares, de las desaforadas escrituras que aquí, durante este minimalismo intimista declinado a dipsómano de la primera y vista perdida, abarcarán el todo de su ser, retrotrayendo pretérito irrepetible de lo que por latidos construye la pena. Saber que tenemos sólo un lapso, un mar completo en la garganta por donde el paso demencial de borrascas, arboledas hasta hundir la otra margen febril por mirada, será exclusivamente el escandalizado carácter Ad libitum que tenemos algunos pocos desfasados del curso de las cosas corrientes. Hemos dado la totalidad, para que el ser volátil se traduzca en suficiente grano de arena, confundiendo al mundo de entonces, en el traslúcido caleidoscopio entrañado por las cosas que jamás se lamentarán para que vuelvan. Ahí que Amar en la desaparición innombrable sea más que el fuerte habitual al que han resistido los suicidas con los blasones augustos templados: delirante esgrimidor conteniendo todas las posibilidades amargas, durante el viaje fermenticio del charco reflejando el cielo que no hunde sus portentos nocturnos hacia el barro, magma desde el cual volverán los seres doblemente arraigados a su opuesto ... como por esa búsqueda frustrada de la otra mitad, como esa cola serpeando escindida de su reptante viborina; esa manquez de brazo cercenado buscando movimiento, donde no hay más que muñón, deseo amputado, por el roce dual de los dióscuros espejos traicioneros. Un precario viandante literario se eternice, lapidario volumen más, durante las alucinaciones inexplicables a las que se sumerjan durante su auspiciosa lectura.