Incursiones rebeldes

Después de esa primera semana de expediciones para matar gente que considerábamos como nuestros enemigos o como simpatizantes de los rebeldes, nuestra iniciación había terminado. Luego permanecimos tranquilos en la base; los chicos hacíamos turnos de guardia alrededor de la aldea. Fumábamos marihuana y aspirábamos brown brown, una mezcla de cocaína con pólvora que siempre estaba dispuesta sobre una mesa cerca de la cabaña de la munición y, por supuesto, tomé más de esas cápsulas blancas a las que ya me había hecho adicto. La primera vez que tomé todas esas drogas al mismo tiempo, comencé a sudar tanto que me quité toda la ropa. Mi cuerpo temblaba, la visión se me hizo borrosa y perdí el oído por varios minutos. Caminé alrededor de la aldea sin descansar. Sin embargo, después de varias dosis de esas drogas todo lo que sentía era una sensación de insensibilidad ante todo y al mismo tiempo tanta energía que no podía dormir por semanas. Por las noches veíamos películas de guerra: Rambo: Primera sangre; Rambo: Primera sangre, parte II; Comando y otras más, con la ayuda de un generador o una batería de auto. Todos queríamos ser como Rambo; nos moríamos de ganas de poner en práctica sus técnicas.

Cuando se nos acababan los suministros, incursionábamos en los campos rebeldes, en pueblos, aldeas y bosques. “Tenemos buenas noticias de nuestros informantes” anunciaba el teniente. “Estaremos saliendo en cinco minutos para matar algunos rebeldes y tomar sus suministros, que en realidad nos pertenecen”. A menudo nos daba discursos sobre cómo estábamos defendiendo a nuestro país y qué honrosas eran nuestras acciones. En esas situaciones yo estaba de pie sosteniendo mi arma y sintiéndome especial porque era parte de algo que me tomaba en serio y ya no me encontraba escapando de nadie. El rostro del teniente demostraba confianza; sus sonrías desaparecían antes de terminar de dibujarse. Nos atábamos en la cabeza unas bandanas verdes que nos distinguían de los rebeldes y encabezábamos las patrullas. No había mapas ni preguntas. Simplemente se nos decía que siguiéramos el camino hasta recibir instrucciones sobre qué hacer. Caminábamos durante largas horas y nos deteníamos solo para comer sardinas y carne hervida con gari, para inhalar brown brown y tomar más cápsulas blancas. La combinación de esas drogas nos ponía feroces. La idea de la muerte no cruzaba por mi mente y matar se me había hecho tan fácil como beber agua. Después de la primera muerte, mi mente había dejado de registrar el remordimiento, o por lo menos así me parecía.

Antes de ir a un campamento rebelde, nos desviábamos del sendero y entrábamos al bosque. Una vez divisado el campamento, lo rodeábamos y esperábamos las órdenes del teniente. Los rebeldes estaban ahí haciendo de todo; algunos estaban sentados apoyados en las paredes, tomando siestas y otros, niños como nosotros, estaban de guardia pasándose algún cigarrillo de marihuana. Siempre que veía a los rebeldes durante las incursiones, mi cuerpo entero se sacudía de furia; ellos eran quienes habían disparado a mis amigos y a mi familia. De ese modo, cuando el teniente daba las órdenes, disparaba a tantos como podía, pero no me sentía mejor. Después de cada tiroteo, ingresábamos al campamento enemigo matando a quienes habíamos herido. Entonces buscábamos las casas y reuníamos galones de gasolina, enormes cantidades de marihuana y cocaína, paquetes de ropas, relojes, arroz, sal, gari y muchas otras cosas. Congregábamos a todos los civiles -- hombres, mujeres, niños y niñas -- que se escondían en las cabañas y los hacíamos llevar nuestro botín de vuelta a la base. Si querían huir, les disparábamos.

En una de esas incursiones, capturamos a unos cuantos rebeldes después de un largo combate a tiros y luego de varias bajas civiles. Desvestimos a los prisioneros y les atamos los brazos por la espalda hasta que el pecho se les estiraba como un tambor. “¿De dónde consiguieron estas municiones?”, el cabo preguntó a uno de los prisioneros, un hombre con una barba larga y apretada, como con dread locks. El hombre escupió en la cara del cabo y éste inmediatamente le disparó en la cabeza desde una muy corta distancia. El hombre cayó al suelo y lentamente empezó a salir sangre de su cabeza. Lanzamos gritos de admiración por la acción del cabo y lo saludamos mientras pasaba frente a nosotros. Repentinamente, un rebelde que se escondía en los arbustos disparó a uno de nuestros muchachos. Nos dispersamos por la aldea buscando al francotirador. Cuando el joven y musculoso rebelde fue capturado, el teniente le cortó el cuello con su bayoneta. El rebelde corrió antes de caer al suelo y dejar de moverse. Nuevamente lanzamos gritos de aclamación, elevando nuestras armas, gritando y silbando.

Durante ese tiempo, se hacían muchas cosas sin ninguna razón ni explicación. A veces se nos pedía ir a la guerra en medio de una película. Horas después regresábamos después de matar a mucha gente y continuábamos viendo la película como si acabáramos de volver de un intermedio. Siempre estábamos en la primera línea o viendo una película o consumiendo drogas. No había tiempo para estar solo ni para pensar. Cuando conversábamos entre nosotros, hablábamos solo acerca de las películas y de cuán impresionados estábamos ya sea por el teniente, el cabo o uno de nosotros que hubiera matado a alguien. Era como si nada más existiese.

Las aldeas que capturamos y convertimos en nuestras bases a medida que avanzábamos por el bosque donde dormíamos, se convirtieron en mi hogar. Mi patrulla era mi familia, mi arma era quien me proveía y protegía, y mi regla era matar o ser muerto. El alcance de mis pensamientos no iba más allá. Habíamos estado peleando por más de dos años y matar se había vuelto una actividad diaria. No sentía pena por nadie. Mi niñez había terminado sin darme cuenta y parecía que mi corazón se hubiese congelado. Sabía si era de día o de noche según la presencia de la luna o el sol, pero no tenía idea de si era domingo o viernes.