Selección Peruana 1990-2007: Varios autores

Reseña: Lo justo, tío Pacori.

Inevitable. Toda antología es polémica por naturaleza. Y es que se dicen un montón de cosas: qué una antología no debería ser lo que le venga en gana al editor, qué se debe buscar representatividad, inclusión, qué faltan o sobran nombres. En fin, de todo como en botica. Pero lo cierto es que ésta Selección PERUANA (1990-2007) publicada por la joven editorial estruendomudo y con la famosa foto de Raymond Manco en la portada, si bien es más efectista que efectiva, por lo menos, es una escuadra parejita. Aquí los once (la selección no incluye suplentes): Santiago Roncagliolo, Sergio Galarza, Alexis Iparraguirre, Beto Ortiz, Carlos Yushimito, Daniel Titinger, Daniel Alarcón, Julio Durán, Ricardo Sumalavia, Gustavo Rodríguez y Luis Hernán Castañeda.

Así, el primer grupo de este equipo lo conforman dos nombres obligatorios en cualquier antología peruana de nueva narrativa: Santiago Roncagliolo y Daniel Alarcón. Son ellos los que gozan de mayor reconocimiento internacional. Los extranjeros que vienen a reforzar al conjunto, digamos. Pero éstos, así como sus símiles futboleros, también decepcionan; uno mucho más que el otro, es cierto. Roncagliolo cede para este libro Asuntos internos, un cuento que apareció en la edición No 46 de la revista Etiqueta negra. Asuntos, es un texto típicamente Roncaglioliano, es decir, frases cortas, envolvente desde la primera línea, colmada de anécdotas divertidas; además, sí hay algo que deberíamos reconocerle a Roncagliolo es la capacidad que tiene para construir personajes sólidos, contundentes, verosímiles; con apenas unas cuantas líneas. Sin embargo, sus historias son demasiado tibias y la mayoría de las veces se quedan (como en esta ocasión) solo en experiencia sensorial. El otro extranjero, Daniel Alarcón, nos presenta Huayco, una historia que formó parte de su libro de cuentos Guerra a la luz de las velas. Pero la elección de este texto es malísima, porque Huayco debe ser el relato más flojo de un libro menor como es Guerra a la luz. Si Alarcón cedía, no sé, un título como Ciudad de payasos, hubiera quedado mejor. Hubiera.

Las sorpresas de ésta selección vienen de la mano de dos autores no tan mediáticos como los anteriores: Sergio Galarza y Julio Durán. Debo confesar que de Galarza he leído poco; salvo dos cuentos; Velas, que fue publicado en el libro Toda la sangre editado por Gustavo Faverón y el texto que se quedó con el Copé de Plata 2006: El mapache. Su libro de cuentos La soledad de los aviones es inhallable. Para esta colección Galarza entrega Lo mejor de la vida, un texto lleno de significados que muestran a un autor cuajado, maduro. En la misma línea, la carta de presentación del otro autor revelación, Julio Durán, no podía ser mejor: La forma del mal es una historia sorprendente que en un primer instante parece que solo son fugaces estampas (inconexas) de la ciudad pero que el autor al final se da maña para engarzar estas situaciones, y con todo ese collage, construir un relato interesantísimo.

Cuando Juan Villoro dice que la crónica es literatura sin ficción, no se equivoca. Pero tampoco hay que exagerar; Viaje apátrida a la tierra del cebiche, la crónica de Daniel Titinger en ésta colección no es literatura por ningún lado. No hay una pregunta por resolver, una línea argumental que seguir, algún pequeño conflicto por ahí. Algo diametralmente distinto ocurre con el segundo cronista de este libro, Beto Ortiz, probablemente el autor más subestimado de la literatura peruana nos regala Intrusos, una historia divertida escrita con esa envidiable conchudez a la que Ortiz ya nos tiene malacostumbrados. Si afirmábamos que Alarcón se había disparado a los pies con mostrar Huayco ; Gustavo Rodríguez hizo todo lo contrario, pues supo discernir lo que más le convenía y eligió para Selección PERUANA (1990-2007) Junta de vecinos, el buque insignia (con dejo cortazariano) de su irregular libro Trece mentiras cortas. Hasta aquí lo más representativo. El conjunto se completa con La isla de Yushimito, El francotirador de Iparraguirre, La herida de Sumalavia y Ayax de Luis Hernán Castañeda.

Redondeando; pienso que no existe selección perfecta, además, afirmar lo contrario sería demagógico, sin embargo, podemos estar tranquilos ya que con Beto Ortiz y Roncagliolo en nuestro equipo, por lo menos, las bicicletas, las quimbas y las huachas irrespetuosas estarán en cada partido, o relato, siempre aseguradas.

El niño de junto al cielo de Enrique Congrains

Se caracterizo por el tratamiento realista de la vida social peruana, cuyo Lirismo surge de la observación precisa y la identificación con la vida marginal de las barriadas limeñas.
Reveló a los lectores una Lima poco conocida, atroz, violenta y bullente de vida.

Tungsteno de César Vallejo

Recordarles, que la justicia y el amor son dos ejes principales para contribuir, a una sociedad de paz entre todos los peruanos. Es por ello que tungsteno representa una obra de reflexión y lucha por los mas pobres. Pues en sus primeras paginas nos narra el abuso que sufrían los soras de parte de los hombres de `poder envestidos como empresarios, iglesia que se unen para sacar provecho de sus minas que pertenecían a los soras. Se plasma el abuso de las autoridades enquistadas con la ambición de estos hombres que hoy en nuestro PERU actual existen, que ostentan el poder para sus intereses económicos personales. Pero en la obra se enarbola también un personaje como HUANCA, QUE LUCHA PUEBLO, COMO LO HACEN HOY HOMBRES VALEROSOS, que trabajan `por los mas pobres. Viva VALLEJO VIVA EL PERU.

Gotas de fuego, de Doan Ortiz Zamora

El fuego es un aliado

El fuego es un aliado, el fuego ruge los destinos y circunscribe determinado círculo de hombres salvajes que cierran paso al enemigo. El fuego arde en el corazón vacío de la tierra y las gotas de fuego vuelan hasta convertirse en magma terrestre. La acción de incinerarse cobra vida a los minerales y a algunas piedras preciosas. Es el espíritu del fuego, individuos.
Este grupo de poemas son palabras volcánicas, en proceso de mineralización, suave resplandor de los lados oscuros que suceden a la calma después de la erupción; su lenguaje es acre y por ratos golpea los vacíos que no quieren retornar a su principio. Así como una paradoja del hielo, el fuego une su lenguaje primigenio a las cosas que de una gran explosión se originaron.
No es usual que un adolescente hable por todos nosotros, como lo hace en esta su ópera prima, Doan Ortiz Zamora, el apocalíptico autor de estos seres invisibles que urden el tomo, con una voz que trata de abarcar más que el común proceso discursivo poético de algunos encapsulados jóvenes aedas, que se solazan, que se enamoran de las palabras, como frágiles rameras, y no ven más allá de sus palabras, muchas veces triviales y adornadas.
Lo acostumbrado, lo repetido, sería encontrar un lenguaje de una sensualidad gratuita, en una primer entrega poética; pero nada hay de gratuito en Gotas de Fuego, de una suave violencia que destroza los ladridos insomnes desde nuestro lecho de vidrios. Este trance de palabras violentas, descarnadas, es patrimonio de los surrealistas que atrapaban al vuelo las emociones plasmadas en no un lamento o una oda aromada de rosas muertas, de un naturalismo exacerbado que dormitaba en viejas cuartillas destinadas a doncellas con cinturón de castidad, en un castillo resguardado. No. El lenguaje de Gotas de fuego sube a expirar en la cima de su propia boca, su origen, un volcán en erupción. Magros cadáveres sus víctimas, crueles plantas carnívoras arrasadas para siempre; arácnidos devoradores de incesantes llamas que los destruyen y volatilizan, convirtiéndolos en gases nocivos cuya nada jamás los reconstruirá; son algunos elementos que tejen su magma, el cual fue amasado a imagen y semejanza de una arcilla rojo Adán, como en las cosmogonías gnósticas de los pueblos arrasados por ríos infames, en las comarcas de El Heresiarca Antiguo, con las manos de herrumbre y el corazón latiendo en otro espacio físico de un cuerpo ajeno. Rumia a Borges, humano, que presto estoy a vomitarte.
La sensualidad de Gotas de Fuego no es gratuita, repito. En los intersticios de un cuarto lleno de papeles y ventanas de vacío, en la mesa fría de noche que aparca recuerdos, ahí fueron tramados los poemas que lo integran, a semejanza de un lector-guerrero, no de un lector que asuma estos poemas como un agua gratuita que nos calme la sed de rezos suicidas. Tenemos que cooperar para que las Gotas de Fuego que lleva enclavadas en su magma, como dagas en cuerpos paganos, no nos dé la corriente suave de velo de novia que esperamos. No más la sensualidad de las palabras que arrastren actos confesos, no más la duda de si somos calmos hombres del alba a la noche o del pasado al porvenir, que es un presente lúcido. No. Gotas de Fuego trasluce lo cavernario, lo fatal, el encuentro con las sombras sexuadas que tragan falos sangrientos y los devuelven al corazón del fuego, acto primigenio de la explosión primera del universo, de ese caos que inició con el Big-Bang eterno que como estrellas neuronales vagará para siempre en un caos que no deja de sorprender a diario, como lo sucedido en recuerdos, como lo que acontece recordando un acto repetido, un déjà vu en los pasos que subsiguen a la sombra.

* Referencia bibliográfica: Ortiz Zamora, Doan , 2007. Gotas de fuego. Cajamarca-Perú. 34 pp.

Pequeñas infidencias, de Beto Ortiz

Cada vez que revisamos nuestro correo electrónico, nos enfrentamos a sorpresas, y más aun cuando estas sorpresas se tratan de personas desconocidas. Nos enfrentamos pues a un mundo desconocido: otras ideas, otras formas de pensar; frases inusuales. Pero desde el primer mail, ya no son personajes desconocidos, más aun cuando se trata de personas emparentadas con el mismo caos existencial, con la misma rabia que nos escoce el mundo. Enfadados, nihilistas, rabiosos, estos mails son críticos de una sociedad que tiene en la cartelera a fantoches faranduleros que son el pan de cada día, la novedad de cada día. Es el blanco de Beto, la hilarante, la ridícula vida de la farándula chicha, entre otros entuertos políticos y de la high. Pero él no se saca la máscara en este bestiario sahumado de perfume barato y atuendos de Gamarra o Polvos Azules, de tal manera de verse inmerso en ese mundo que de alguna manera es su trabajo, el de absorber todas estas pingües actitudes que son una verdadera fauna, incubadora de las más rimbombantes escenas que son una lástima para algunos peruanos conscientes de la decadencia cultural que cada vez se ve más agravada en el Perú. Ése es su medio, su habitat, que día a día tiene que soportar.
Resiste, Principito de alcantarilla; Resiste, adolescente amargado; Resiste, tierno espectro electrónico que responde mails con toda la pasión que puedes encontrar en el abismo de tu alma.
No se salvan de su ironía los conocidos versos de aquel poeta uranista que “Venía en la noche con el humo fabuloso de su cabellera”, o la del cholo universal, que en la cruel parodia de Beto se convirtió en un íntimo acto confeso de la más sincera mariconería: “Si algo hay en ti de cabro, seré yo”.
Lord, Blitz, Mint, Kid, Hank, algunos de ellos amigos personales del autor (¿en el sueño ficticio?); otros, colados por una grieta de la red, que hicieron más llevadera su vida, y la alejaron de un posible suicidio lento y apesadumbrado que es la soledad, la rabia ante un mundo en decadencia.
Acaso los autores de estos mails sean uno, acaso seis; amigos o fantasmas que invaden la atormentada existencia de Beto. De ser uno, escindido en los autores de los mails, entonces Pequeñas infidencias ha cumplido su cometido literario, la credibilidad.

*Referencia bibliográfica: Ortiz, Beto, 2007. Pequeñas infidencias. Estruendomudo. Lima-Perú. 276 pp.

Mitos de la soledad, de Edgar Malaver Narro
El amor es un mito. No su desenlace, no la primera emoción, sino su proceso, es lo que convierten al amor en un agradable sufrimiento. El poeta, no por instinto, no por exceso, va construyendo castillos en el aire con la trama que urde el amor dentro de su poesía. Ese proceso es lo que hace emocionante tal construcción poética, el magma literario es la emoción misma que al final, llega a un desenlace cada vez que el acto de escribir encuentra su cause, el poema. Una vaga forma de esperanza la que nos alienta a diario; el amor está en todas partes como una enfermedad. Si el amor es una mentira, entonces es seguro que podemos vivir de las mentiras, y esa mentira es y ha sido hasta hoy una forma de poetizar de los líridas románticos, los que son, hasta hoy, especies en extinción. La mayoría de ellos han tejido los peores versos, pero algunos de ellos, los mejores.

Mitos de la Soledad es un poemario que no sostiene ninguna mentira en su poética. Si bien es cierto que el paisaje, lo bello que sucede en el paisaje, es lo más parecido a un sueño, no siempre ese sueño tiene que ser una mentira. Las descripciones que en este libro encontramos se evidencian casi a diario en pequeños pueblos serranos, donde alfombras de luciérnagas, ocasos que duran un instante que evoca toda una eternidad, traslucen fantasía, una quimera real -valga el oximorron-, un infinito collar de sueños, como lo sostiene unos de los poemas de Edgar Malaver, quién hace seis años publicó este pequeño libro. Una musa inasible plaga los 18 textos, una musa inasiblemente real que pierde la mirada hacia ocasos concretos, hacia cantos y mañanas con rocío concretas.

Hay un poema en especial en Mitos de la Soledad que resume mi historia, mi pequeña historia de amor. Las coincidencias existen y releyendo ese poema vuelvo a sostener que el amor es un mito. Nunca concreta nada, sólo atinamos en el amor, a vivir esos mágicos momentos, los que en un día cercano o lejano quizá los podamos leer en alguna pequeña histora, como la que Edgar Malaver ha escrito y que fiel a mi sueño perdido, transcribo:

Caminamos aquella tarde
acompañados por nuestros sueños recién planchados
para relucir
Al tiempo le cambié un verso por una hora
y nos obsequió tiernamente en los caracoles su sonrisa
No nos sobraron palabras
quizás llenabas más aprisa los espacios de tu vida
los míos escondidos en cada una de tus señales
naufragaban al respiro de las últimas luces en la arena
Cómo mentí
aquella tarde que cambiaste los caminos santamente rutinarios
Cómo cambié aquella tarde / que rompiste los mitos de la soledad.

*Referencia bibliográfica: Malaver, E. 2001. Mitos de la Soledad. Cajamarca- Perú. Edición del autor.

No hay nada como hacer eco en la historia. Y no hay mejor arma que con la poesía. Es bueno recordar la emoción cuando uno lee un libro, pero no menos lúcido es recordar la trama que urde una historia poetizada. Y más precisamente cuando uno se emociona al recordar una historia poética.
Un amor, una vida, un viaje. Todo lo que entreve la poesía es cosa de extrañar, casi siempre. Y extrañar a alguien es lo que nos deja un viaje. La poesía es triste como un viaje, un viaje por los recuerdos, que casi siempre urden los poetas, en finales que muerden, que conmueven.

*Referencia bibliográfica: Cabel, A. 2006. Las Falsas Actitudes del Agua. Lima- Perú. Centro Cultural de España.