En medio de una vida prematuramente agostada, un viaje hace que un hombre abra un cuaderno en blanco, del que, a partir de entonces, le será difícil desprenderse. 

Comienza ese día el discurrir de varias memorias atropelladas. Un hilo de voz que conduce y pugna por trenzas entretejidas de cosas y apariencias.

¿Qué sucedió en realidad? ¿Hasta a qué punto nos engañan el dolor y la memoria? Entre casquetes de sueños se van desvelando vestigios de unas cicatrices olvidadas. La aparente minuciosidad de sus anotaciones va reconstruyendo sutilmente una realidad. ¿Pero de qué se trata? ¿Es el pasado capaz de regresar o solo son unos fantasmas que forman nuestros hábitos?

“Me desperté junto al mar, en un lugar desconocido. La niebla de la madrugada se había disipado y del cielo emanaba una blancura resplandeciente, a la que sólo desafiaba, en el lejano horizonte, una tímida franja de luz anaranjada preconizando la próxima plenitud del día.

Bajo aquella efímera iluminación el agua del mar parecía como de una consistencia lechosa, de una suavidad casi espectral, y la arena de la playa, tersa y compacta, daba la impresión de no haber sido nunca perturbada...”