Una mañana de verano de 1969, los seis miembros de la familia Chirinos y los siete miembros de la familia Iwasaki nos fuimos a Playa Hondable dentro del Volkswagen de mi tío Lalo. Y no solo llevábamos la comida, las sombrillas, las toallas, las esteras, los baldes y las colchonetas, sino también una perra que se llamaba Perla. Trece personas y una mascota comprimidos en un escarabajo azul sin aire acondicionado, sin sillitas homologadas y sin cinturones de seguridad. Todavía recuerdo que al regresar el número de seres vivos había aumentado, porque volvíamos con los baldes llenos de muimuis.
Al terminar de leer El día que murió Batman me vino a la memoria de inmediato aquella remota excursión dominguera, porque Carlos Chirinos ha sabido introducir dentro de una novela —tan diminuta como un Volkswagen— el viaje, la infancia y la memoria; la educación sentimental y la aventura intelectual; el verso y la prosa; Paisajes peruanos y los 7 Ensayos; el olor primordial del terror y el aroma del primer placer; a Proust y Faulkner; la escena primaria y de paso la secundaria; el psicoanálisis y la Inmaculada Concepción. El día que murió Batman es una novela redonda y perfecta como las perlas que buscamos en vano aquella mañana en las entrañas de los choros de la playa. (Fernando Iwasaki )