A medida que el viaje de este manjar agridulce acaba, queda el cuerpo calcinado y hambriento de aquellas gaitas, éirim na úscraí humanas que nos agudizan el sentido de soledad. Ojos y sentidos palpan gravedad de verdades intuitivas que este trabajo nos regala como presente venido de un profeta que quiere purificarnos de nosotros mismos, protegiéndonos del fuego incandescente de nuestra existencia: alargado apoyo hacia torpe inanición correspondida al primer impacto lúcido de fuego incierto, en esencia de esencias; gravedad que por derecho propio de ser colisionada por intuitivo movimiento y sensaciones purificadoras, luce vuelco girante, clepsidrario caos luminoso, giro incandescente. Al final del tomo, gravitamos en ese denso paraje del amor, con la certeza de un libro escrito con las uñas adoloridas que burilaron legajos en formato bíblico: Gravitación del amor. Si entrara al ascensor con Walt Whitman y le preguntara de qué se trata su trabajo en 77 segundos, su fatigado autor le respondería: “Durante la peregrinación ensimismada, Job me bendijo aquella pradera desconocida donde rayaba su celeste la armonía de aguas extendidas por cielo... Era yo: éirim na úscraí”. (150)